Bronx amerTreize nouvellesLongtemps je n'ai pas pu retourner dans le Bronx. C'était dans mon crâne comme un cri strident, ou une blessure que m'aurait recousue quelque chirurgien fou et dont je n'osais pas retirer un seul point. C'était un pays dépourvu de tout, un monde sans livres, sans librairies, sans musées, où les pères rentraient à pas pesants de la crémerie ou de l'usine à chaussures qui les employaient, les épaules ployant sous une monumentale tristesse, où les mères